Avere un punto fermo ma non riuscire a metterlo a fuoco..
La paura di diventare ciò che è gia stato anima i tuoi occhi rossi. Non credo che riuscirò mai a dimenticarmi di alcune cose, non riuscirò per certo a scavalcarne delle altre.
Come si può recuperare qualcosa che non è mai esistito, se non dentro di noi?

Vorrei non avere coscienza come i bambini, nè memoria, nè motivi.. e sentire un soffio accarezzarmi il volto, gli occhi chiusi. Sento il peso di peccati non miei e di errori mai commessi gravarmi sulla schiena.
Arriva per tutti, ed è più lieto saperlo sperare, che sperare non accada.

Amy Winehouse - Love is a losing game

For you I was a flame
Love is a losing game
Five story fire as you came
Love is a losing game

Why do I wish I never played
Oh, what a mess we made
And now the final frame
Love is a losing game

Played out by the band
Love is a losing hand
More than I could stand
Love is a losing hand

Self professed... profound
Till the chips were down
...know you're a gambling man
Love is a losing hand

Though I'm rather blind
Love is a fate resigned
Memories mar my mind
Love is a fate resigned

Over futile odds
And laughed at by the gods
And now the final frame
Love is a losing game

Ascolto il Mondo
ma in silenzio lui giace

forse un boato potrà svegliarmi
qui l'eco è potente e sconfinata

ma ancora ascolto,
e non so se mai sentirò qualcosa

Mi lancio nel Burrone per dimostrarvi che non riesco a volare.

Che freddo il pavimento, a camminarci sopra vien la pelle d'oca..
pare che tutto sia in discesa, e sul muro inchiodo immagini antiche.
La polvere è ormai di casa, e di coprir le cornici d'oro si è stancata
forse colpa del mio dito intrepido che ascolta le superfici sbreccate

Quello specchio abbandonato e mai dimenticato attrae con forza il mio sguardo
ma temo i riflessi che mai più di oggi avranno le sembianze di ombre.
Mi insegue la pazzia di poter ritrovare il mio volto tra il metallo ossidato
e gli argenti di casa, ma non mi accorgo che la porta è gia lontana, le finestre ormai serrate.

le nuvole volano veloci, liquide, e le dannate ipotesi si accalcano con prepotenza nella mia mente. Forse la Terra rallenterà per farmi spazio. Forse sono già salito a bordo, forse non esisto. Però com'è interessante non avere scopo.

Puzza di morto della realtà, ti lavo via col Suo respiro.
Che possa morire stanotte, tra i Suoi tanti difetti e le sue carezze,
intriso del Suo odore e di lune piene accanto a Lei.
E poi portami con te, dove l'arte muore e la musica tace,
solo per poter desiderare un'altra volta di poterti fuggire con Lei.

osservo le strade in preda al vento
idiota lasciale stare
che se mai raggiunger potrò il Mondo
avrai portato via ogni tenue sentimento
troppo debole per non scappare